Tiempo de vísperas. Pasión
18/03/2017
S
on las once menos cuarto. Está sonando El Mesías en el silencio barroco que perfuma tu capilla. Las manos sobre la cruz como una lenta caricia, la sencillez del morado tiñe la túnica lisa. Un pintor que te contempla, en escorzo se arrodilla. Alguien se sienta a mi lado para contarte su vida. Unos entran y otros salen. Besan tu talón. Musitan. Y yo lo escribo en el móvil: un viejo devoto mira este rostro donde Dios en Belleza se destila. Apuntes azorinianos escritos sin esa prisa que destruye los compases de esta mañana de vísperas. La Pasión está en tu nombre y en tu hermosura. Respiras el aire inmortal de marzo. En el patio es gris la brisa. El bronce de las campanas las once en punto nos dicta: tempus fugit. El reloj del corazón no te olvida. Ni el hombro que te llevó aunque no lo merecía. La Pasión es un regreso y una crónica infinita. Eres el dueño del tiempo que repartes cada día.
Francisco Robles